Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une femme vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa maison, bâtie de pierre et de dessein morose, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son désignation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les caprices de son âtre, adoptant les langues de artifices danser et se tordre en réalisant des photos incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son milieu, donnant son regard se funeste dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la grande famine bien premier plan qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une coeur indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux visions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent gerbe en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute sédentaire, décidant de suivre l'élimination avec un quiétude maussade. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le raison court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le artifices allait naître, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses participant encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du non vu qu’elle venait de regarder. Le village était en compétition, mais de quelle manière informer ceux qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rangée, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en publier l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes parallèle à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, à savoir si même la monde retenait son démon minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles atrabilaire. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait enraciner sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du tentation. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de morosité. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une jovialité trop de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une passion s’éleva, vacillante au frein de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un geste accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le bouquet prit d'emblée. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses faciès. Seulement un vide profond, une absence globale d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet instant, mais le compter s'accomplir sous ses yeux éveillait en elle une angoisse plus majeure encore. Les cupidités s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires physionomie à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le propos sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le pénétrer se manifester restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient à côté de l’incendie, sans déchiffrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à détruire, et il avait réussi. Les besoins continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du scandale, Alisandre comprit que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de découvrir le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la mal de son luxure : nous guider, mais ne pas grandement bienfait turlupiner. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de garder ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux aspirations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans interpréter qu’il venait de vivre un avenir déjà exposé dans les étoiles correctement avant que les premières cupidités ne s’élèvent.